Книга степи

Пастернак Борис Леонидович

Балашов

По будням медник подле вас


Клепал, лудил, паял,




А впрочем масла подливал


В огонь, как пай к паям.


И без того душило грудь,


И песнь небес: "Твоя, твоя!"


И без того лилась в жару


В вагон, на саквояж.


Сквозь дождик сеялся хорал


На гроб и в шляпы молокан,


А впрочем ельник подбирал


К прощальным облакам.


И без того взошел, зашел


В больной душе, щемя, мечась,


Большой, как солнце, Балашов


В осенний ранний час.


Лазурью июльскою облит,


Базар синел и дребезжал.


Юродствующий инвалид


Пиле, гундося, подражал.


Мой друг, ты спросишь, кто велит,


Чтоб жглась юродивого речь?


В природе лип, в природе плит,


В природе лета было жечь.